novembernacht

draußen fährt ein sturm. drinnen mit sich.
viel bleibt im stummen.
einmal las ich, daß humphrey bogart sein leben lang
an quälender antriebslosigkeit litt.
ja.
mit welcher selbstverständlichkeit sie alle schon tot sind.
das schwatzen aus dem radio nimmt mich ein wenig weg von mir.
für eine kleine weile.

hör auf mich, mit so großen augen kommst du nicht durchs leben.